jueves, 8 de abril de 2010

Descubrir el poema

"La razón, con su parloteo incesante nos dice que del dolor se aprende, pero no es cierto, todo eso parece incomprendido y sellado en el alma, como sacos de veneno.

El alma sobrevive en la elocuencia del silencio, en nuestra primigenia y natural condición cósmica, el alma es el único almacén de nuestra memoria preparado para albergar ese número de experiencias que la razón, es decir, el lenguaje y el logos, no pueden digerir.

Cuando ya la razón ha perdido todas las partidas, el alma callada abre sus compuertas y acepta un peso más, una carga más. Cada uno de esos bultos rechazados por la razón, cada una de esas cargas que el lenguaje expulsa de su sistema de signos, cada uno de esos sacos de pienso sin abrir, es un poema."

Luisa Castro




3 comentarios:

Anónimo dijo...

que bonito
besos desde aqui

Sara dijo...

gracias, nenita.
como sigue todo? recibiste mi mail?
muackkkk

Unknown dijo...

repaso
las junturas/suturas
del dolor
y reco(s/j)o
las velas
del cansancio
arrío penas
izo risas
larvo/labro sueños
mudo y salvaje
supuro aflicción
desconsuelo inverosímil
pesar descabellado
angustia congoja
y los rebordes
reblandecidos
del cerebro
ce(r/l)ebran
no saber
no poder saber
no querer saber
no saber saber
por qué/porque
no saben
y todo duele
un poco menos
como el pan
con las penas
(o era al revés)

me busco el alma
la castro conoce el domicilio
la seña oscura de su secreto
me tiento la cartera
y sentencio
subterfugio
que ahí era
donde dormía
el alma mía
cuando no tenía
precio el corazón
ni rango alguno
el interés

ahora moran
inquilinos cadáveres
maltrechos silogismos
fallidos defenestradas
tesis de los niños
ricos enturbiando
charcos y apuro
el tormento
del saber
apenas vacuo
duele con una
demoradura
morosa
amorosa hipótesis
de la rendición pactada
por la razón pautada
la putada razonada
de no poder saber
de no querer saber
nunca donde
mora el dolor
de los bultos
expulsados del color
morado de las cargas
del lenguaje excretado
de su conciencia
de signos pariendo
poemas patiestevados
renqueando su rima
arrastrando su morse
(larga breve etcétera)
degollando estrofas
con la dulce cadencia
que destila la tristeza
autopsia pura del desastre
"haced vos con mi pecho que no sienta"
pienso sin abrir
"que yo haré con mi pluma que no escriba"
es un poema